La Cruda Realidad

Dicen,
los que hacen Reguetón,
que su música,
y los sonidos,
los sonidos,
del tambor,
que,
que,
les molan,
les molan,
mogollón.

Mas yo,
este Ilustre,
este Ilustre muerto,
este Ilustre,
hambriento,
con las manos,
las manos,
vacías,
y el corazón,
el corazón,
como un sarmiento.

Oh, Luna nueva!!!
Que otra vez,
otra vez,
alzas tu luz,
tu luz blanca,
sobre el cieno,
y,
con tu divina mirada,
nos haces volver,
volver,
la vista al cielo.

Sálvanos.

Pinta nuestra cara,
con esa pátina,
sin que se derrame,
siquiera,
siquiera,
una lágrima.

Sí.

Estrella.

Reina Madre,
Reina insigne,
Reina mártir.

Buena madre.

Ojalá sonrías,
mientras no llores,
en un mundo de flores,
y el Sol,
el Sol,
nos dé los Buenos Días.