Sacrilegios

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En la inmensidad de las noches blancas,
en la soledad de mi templanza,
a lo largo,
a lo ancho,
se me aparecen,
como luceros infinitos,
tus ojos,
tu pestañeo,
el aleteo,
el aleteo,
que las mariposas,
pintan del color
de la esperanza.

Escribir en España,
escribir en España es llorar.
Como decía aquel poeta loco,
ciego y loco,
y borracho,
con las manos ensangrentadas,
voy llorando por las esquinas,
tratando inútilmente,
de comprender las velas
las velas que encendidas,
mece el viento.

Mis dedos,
teclean,
las palabras invisibles,
que desvelan tus misterios.
mirarte es un sortilegio,
mirarte es darse de bruces,
caer al suelo,
romperse en mil pedazos,
mientras el fuego
flamea con palabras,
con palabras,
encerradas entre viejos libros olvidados,
olvidados,
en los anaqueles de un antiguo
monasterio.

Caminas, por las calles,
esquivando,
sorteando,
los rayos de la luz antigua,
caminas,
iluminando,
las aceras y la sonrisa de los niños.
Te deslizas,
por esta Tierra de Caín,
a las orillas,
a las orillas del mar.
Del mar Mediterráneo.
Con tu mirada bendita
y tus pieles de armiño.