Esencia de mujer

En los domingos infinitos bajo los que se recoge la ciudad de Nueva York, pasea El coronel Frank Slade, envuelto en su verde gabardina, respirando la inmensa soledad que esconden las esquinas de las capitales del mundo.

Va con su pelo engominado, y su bastón, y a poco le suelta un vozarrón a cualquiera que se tropieza por la acera.

Es esa totalidad, ese momento en el que uno se da cuenta de que la vida se escapa, un respiro contemplando las calles vacías, y la luz en la ventanas.

Si yo fuese pintor, dibujaría de esa manera la soledad, una gran avenida vacía y unos cristales reflejando la electricidad por encima de las farolas.

Desde muy pequeño lo comprendí, por la Villa de Madrid, cuando la Puerta del Sol cierra el pestillo y ya no se hacen más bocatas de calamares.

Y sin embargo, por la Gran Vía aún deambulan las almas perdidas, hombres y mujeres que suben y bajan, con los bolsillos vacíos y la mirada herida...

Al menos a nuestro Coronel le dio tiempo, ya ciego y loco, como Don Max, a bailar su último tango y al compás de Gardel, regalarnos algo que jamás se olvida.

Sálvame de la Boca del León

Libra mi alma de la espada, mi única vida de las garras del perro. Sálvame de la boca del león y de los cuernos de los unicornios; respóndeme. Hablaré de tu nombre a mis hermanos; en medio de la congregación te alabaré.…  (Salmos del Rey David 22:21)

¡Quintilio Varo, devuélveme mis legiones! clama el Emperador, Octavio Augusto, en la inmensidad de su Palacio de Mármol, mientras se da con la cabeza contra las puertas, tirándose de los pelos, rasgándose las vestiduras, su blanca túnica de Patricio, soñando con los estandartes perdidos...

Las Águilas de oro, perdidas a los pies de Arminio, en la batalla del Bosque de Teutoburgo, cuando 15.000 romanos cayeron a los pies de las Hordas bárbaras que dos mil años después levantaron el Tercer Reich...

Y mientras, en Egipto, las tres pirámides se alinean con las estrellas, porque unos años antes, en un establo de Belén, en la provincia de Judea, había nacido un niño que cambiaría el mundo para siempre...

Ese era el grito de angustia del gran Emperador, el César, que resonaba en los Atrios del Cielo, mientras el Niño se perdía y era encontrado en el Templo.

¿Por qué me buscábais?

Cuando María no sabía dónde estaba.

Aún resonaban los ecos de la derrota de Augusto, ya muerto,

No lejos estaba el bosque donde se decía que los restos de Varo y de sus legiones quedaron sin sepultura. A Germánico le vino el deseo de tributar los últimos honores a Varo y a sus soldados. Esta misma conmiseración se extendió a todo el ejército de Germánico, pensando en sus parientes y amigos, en los azares de la guerra y en el destino de los hombres. En medio del campo blanqueaban los huesos, separados o amontonados, según que hubieran huido o hecho frente. Junto a ellos yacían restos de armas, y miembros de caballos y cabezas humanas estaban clavadas en troncos de árboles. En los bosques cercanos había altares bárbaros, junto a los cuales habían sacrificado a los tribunos y a los primeros centuriones.

Roma se cobró su venganza.

Y hoy primer sábado del mes, del mes de Agosto, el mes de Augusto, aún se pueden sentir los rugidos del León herido.

Sálvanos Señor, de los Arminios que hayan de venir, y del encarnizado César que implora venganza por sus legiones perdidas.

Pues dad al César lo que es del César y a Dios lo que es de Dios.

Nada hay en el mundo, ni hombre ni diablo ni cosa alguna, que sea para mí tan sospechoso como el amor, pues éste penetra en el alma más que cualquier otra cosa. Nada hay que ocupe y ate más al corazón que el amor. Por eso, cuando no dispone de armas para gobernarse, el alma se hunde, por el amor, en la más honda de las ruinas.

Como dice el Eclesiastés, Adso "Más amarga que la muerte es la mujer"

Qué tranquila seria la vida sin amor, Adso, qué tranquila y qué insulsa.

El León, desde la Torre de la Libertad, en la Ciudad de Nueva York, al contemplar la inmensidad del océano, abre de nuevo sus fauces, mientras los destellos de sus colmillos de marfil, recorren, entre reflejos, al lomo de los delfines, el ancho y largo de los mares del mundo, bramidos que golpean todas las esquinas de la Tierra.

Y en el Cielo, las estrellas, esperan para alinearse de nuevo, dibujándose en la matemática perfecta de los triángulos que se levantan a las orillas del Nilo...

Delineando el camino interplanetario, que en el Espacio Profundo, marca el Sendero, construido con palabras que ahora conocemos, hacia ese infinito que se llama Vida Eterna...

Aún puedo oír al César aullar, pues todo lo que queda de una rosa muerta es su nombre...

¿Serán otra vez los Tribunos de Roma sacrificados en los altares bárbaros en esta tierra de Caín?

¿O quizás las palabras del Niño en el Templo nos salvarán del Fuego?

Cerbero, fiera cruel y aviesa,

con sus tres golas caninas ladra

sobre la gente aquí inmersa.

Ojos bermejos, unta y negra la barba,

amplio el vientre, y uñosa tiene la zarpa,

a los espíritus clava, destroza y desgarra.

LOS POETAS MALDITOS

Como un libertino pobre que besa y come el pecho torturado de una antigua ramera, robamos al pasar un placer clandestino que exprimimos con fuerza cual a vieja naranja...

De las vidas que van al mar, de los ríos que conducen a la muerte, de la luz del sol que marchita lentamente la piel, haciendo surcos en la carne, arando cicatrices va la vieja y blanca calavera arrostrando todo a su paso, anegando los campos, marchando al ritmo que marcan sus tambores de hiel.

En las polvorientas llanuras de América, en las inmensas planicies que desafían al cielo con sus tormentas, se encontraban las viejas palabras escondidas, allá en la guarida del lobo, entre los huevos de las serpientes de cascabel.

Resuena el maligno sonajero, una y otra vez, al compás que marcan los tamborileros del esqueleto, al unísono con las flautas de los granaderos del Rey Jorge, atronando, retumbando contra los muros de Kansas City. Y vienen los cuatro jinetes, la Peste, la Guerra, el Hambre y la Muerte, para acabar por derrumbar las murallas de la civilización.

Es tan bella la ruina, tan profunda...

Y en el cieno chapoteamos, embadurnados de barro, que se adhiere a las pestañas y a las uñas de las manos, tratando de pintar de negro el corazón.

Respiramos por los poros, palpitando a cada minuto... Escribir en España no es llorar, es beber, es beber la rabia del que no se resigna a morir en las esquinas, es beber y maldecir, blasfemar contra España, contra este país sin dioses pero con estatuas de dioses...

El Hada Verde, con su sonajero de cascabel, pinta de rojo tus venas, del color del vino, busca tu perdición, te empuja a la soledad, al hastío y a la desolación, para en ese frío yermo poder arrebatarte el alma.

Antiguos y crueles desiertos recorren a lo largo del tiempo los poetas malditos, para encontrar el significado de las palabras en los cubiles de las serpientes de cascabel.

En los bolsillos de la chalina, tan solo dos monedas, para pagar al barquero...

Yo soy como ese rey de aquel país lluvioso,rico, pero impotente, joven, aunque achacoso, que, despreciando halagos de sus cien concejales, con sus perros se aburre y demás animales.

Nada puede alegrarle, ni cazar, ni su halcón, ni su pueblo muriéndose enfrente del balcón.

La grotesca balada del bufón favorito no distrae la frente de este enfermo maldito;

en cripta se convierte su lecho blasonado,y las damas, que a cada príncipe hallan de agrado,

no saben ya encontrar qué vestido indiscreto logrará una sonrisa del joven esqueleto.

el sabio que le acuña el oro no ha podido extirpar de su ser el humor corrompido,

y en los baños de sangre que hacían los Romanos, que a menudo recuerdan los viejos soberanos,

reavivar tal cadáver él tampoco ha sabido pues tiene en vez de sangre, verde agua del Olvido.

A través de los páramos del tiempo, va el tejedor de palabras, el urdidor de sueños, entregando la vida mientras el veneno de la serpiente fluye bajo su piel, marchitando su rostro, carcomiendo su carne, alimentando a la víbora con su miel...

Esperanza

Decía Don Pedro que la vida es sueño, y que los sueños sueños son.

Abriendo los ojos, haciendo un círculo muy redondo y muy abierto para ver bien las cosas, sintiendo todos los olores y los colores que la luz del día nos regala.

Fragancias y caricias de las cuales está el mundo lleno,

Pero mola más cuando el viento te sopla y juega con tu cara.

En cualquier esquina te puede pasar.

Vas sin nombre por la calle y de repente te encuentras con una nueva oportunidad.

Sin saber por qué, quizás sea por haber querido seguir caminando, a pesar de todo.

Y entonces la luz ya es más intensa, y el azul del mar se convierte en algo mágico.

Es cuando las viejas acusaciones y la vetusta Ley no te parecen, ni te agobien.

Porque no, porque a nosotros no nos va a quitar la vida nadie.

Vamos a luchar hasta el último minuto, ya nos pueden humillar...

Seguiremos estando vivos,

Y preparados para el combate, en honor a Segismundo.

¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Cuando los minutos se acaben, nos acordaremos de las viejas palabras que no se arrugaron con el tiempo.

Y volveremos a ver de nuevo las cosas redondas otra vez, con nuestros pequeños ojos, para construir un mundo que no se ahogue en el cieno.

En la jungla

Pienso estos días una cosa, me viene a la mente un viejo recuerdo, una sensación que se iba perdiendo en el tiempo.

Pienso y escucho el agua correr entre las piedras, mientras las cacatúas cantan

De los árboles cuelgan las chirimoyas, y del cielo las nubes me miran intentando mojar mi cara.

Así es.

Y vengo pensando.

En la selva de Honduras pienso yo.

Para conocer sus secretos y sus más oscuros rincones.

Querría conocer el mundo oculto que descubrieron mis padres, y ver el mar, el Mar del Sur.

Cuánto me habría gustado ponerme unas botas de cuero curtido en Sevilla, y endosarme un casco de hierro, pisando la Tierra.

Para entrar en la jungla, con mi espada ceñida al cinto para conquistar un mundo nuevo.

Para romper a golpes de espada todo lo que nos quita la vida y nos quiere robar el miedo.

Mentiras

La gente, la gente, la gente, y otra vez la gente.

Todo es criticar, hasta los curas lo dicen.

Cuando Don Max Estrella bajaba por la Calle de Fuencarral, con su sombrero y su bastón daban ganas de cantarle al Sol.

Al Sol,

El Sol ese astro que nos ilumina las mañanas, es amarillo, ¿te acuerdas?

Y da calor.

Cuando Arthur Rimbaud estaba solo, en su habitación de Charleville nadie pensaba en él.

La envidia es como un puñal.

Siempre es mejor abrir los ojos.

Los ojitos pequeños, para no perder el tiempo.

A qué hay que andar recto por la vida, pues la vida es tener un poco de cariño en el corazón.

En Italia, la Patria de Dante y de Don Giuseppe Mazzini, que nació en Génova y murió en Pisa, donde la torre se inclina, de Italia viene el sol que alumbra nuestra Patria.

En esta miseria que nos quieren hacer y provocar, nos tendremos que alzar.

Lo primero que se alzan son las palabras, siempre.

A las palabras les siguen las manos, los dedos, y las pestañas.

Yo, como usted, lo ando todo por la vida, luchando cuerpo a cuerpo con la muerte.

Y clamando a Dios.

Todos los días pienso en ti, desde que me levanto hasta que me acuesto.

Yo sé que hay muchas cosas buenas y por eso nos sigues aguantando, yo sé que tu amor es infinito, pero si no te conozco en esta vida al menos déjame sentir tu presencia.

La mujer roja

OJO, CONTIENE SPOILERS!!!!

Por darle ese título al primer capítulo de la esperada sexta temporada, los creadores de Juego de Tronos no pretendían darle una novia a Pablo Iglesias, más quisiera él...

Melissandre, que en las novelas ejerce un poder esencial, tanto que casi se escapa del papel, en la televisión acaba por trascender de una manera impactante, y ello, sin duda es gracias a la actriz que la interpreta, y es que la belleza de esta mujer es, no sé, de alguna manera, es eso que pone la RAE cuando ni siquiera lo podemos expresar con palabras.

¿Cómo era?

Inefable.

Es aquello que no se puede describir con palabras.

Para los poetas no es para nada una maldición, sino todo lo contrario, pues así podremos pasarnos la eternidad escribiendo sin parar, tratando de alcanzar las fórmulas que más se acerquen, intentando dibujar la figura magnífica que se forma alrededor de su corazón de fuego.

Yo sé que no lo lograré jamás, mas sería feliz en esa eterna contemplación.

Aún así y todo, en la Serie, y muy a pesar de los pesares, la última escena de ese primer capítulo habrá hecho sacudirse a más de uno. En el fondo es mejor, ya que representa una mujer bella, por la cual naciones enteras se habrían arrostrado a la guerra, tal que la mismísima Helena de Troya, que guarda un terrible secreto.

Su sabiduría.

Es una mujer anciana, con la piel marchita, que al abrocharse el collar que rodea su excelso cuello la convierte en una criatura inmortal.

Y eso representa la belleza de Carice Van Houten, la bondad del mundo hecha carne, la astucia física que es capaz de robarle el corazón a cualquier hombre.

Pero, ¿por qué?

Porque tiene cuatrocientos años.

Y contra cuatrocientos años hechos carne nadie puede decir absolutamente nada.

Contra eso bajamos las lanzas y tiramos los cuchillos al suelo.

Eva Green y los tormentos que nos afligen

A lo largo de la edad, el tiempo pasa, entre whisky y whisky, recorriendo la banda, tratando de

conseguir un regate casi imposible que te ayude a colocar el balón entre las redes. Otras veces, cansado de esperar el centro, a la desesperada, lo intentas por ti solo, con el riesgo de que te roben la pelota, y te condenen para toda la Eternidad. Sin saber, que en el momento que te escabullas del último, serás capaz de meterla por toda la escuadra.

De todas las palabras bonitas que se inventaron en nuestra lengua, una de mis preferidas se pronuncia muy parecida a la esperanza, porque tiene la sonoridad necesaria que una vez se escucha, es capaz de alcanzar con su eco los lugares más necesarios y solitarios del alma.

Si noventa minutos dan para ganar un partido, una vida da lo suficiente para ganarse la felicidad.

En la soledad del delantero, que es al que si no marca se le echa el muerto encima, reside el momento efímero que nos aboca a lo bueno a lo malo.

Más allá de las épocas, más allá de la duda, y sobre todo, mucho más allá del miedo, reside el ansia del triunfo y de todo aquello que nos permite levantar el vuelo.

El Demonio, y sus huestes malditas, que por encima de todo nos acosan a cada paso, no son más que los eternos enemigos, que tratarán en todo momento de quitarnos la luz de la mirada.

El porqué. No lo sé.

Lo que sé, es que no segaremos sombras en silencio, que cada vez que se bombee un balón al área tendremos la oportunidad de rematar, de llevar el balón lejos de las manos de su portero de tres cabezas.

Como Eva Green en esta Serie que ya es mejor que Juego de Tronos.

Jon Nieve vive

La historia se las trae, pero es que tiene que ser así.

Cuando George R.R, Martin estuvo en Avilés, vino a comer un cordero a la estaca, en una sidrería muy cerca de aquí, yo ya sabía que iba a montar una movida así. Nunca lo he contado, pero estuve hablando con él, le enseñé la única novela que he publicado, y él, que es un tío muy campechano, me animó a seguir escribiendo.

Me decía que en Minnesota los inviernos suelen ser duros, pero que no le da como a otros, como Stephen King, de coger una caravana y largarse al bosque, y una vez allí ponerse a trabajar con las paranoias.

Yo soy más de Kansas City le dije, y de los pueblos perdidos en la inmensidad del Medio Oeste.

Tampoco os lo he contado nunca, pero una vez, un chico americano nos llevó a su casa y nos puso una peli de Wyatt Earp, "para que tengáis un recuerdo del Oeste Americano".

Yo ya les digo que lo mío es más tradicional, y que llevo un poquito el Parnaso tatuado en los epitelios. Hice un Erasmus en Reims, la ciudad donde coronaban a los antiguos reyes de Francia, pero que lo hice sin querer, y muy cerca de allí está Charleville.

En Charleville vino al mundo Rimbaud. Sí. Vino al mundo cuando acababa de nacer. Y aunque yo no lo sabía, me insuflaron ese espíritu, me lo fueron soplando día a día, como el que te cuenta una confesión al oído.

Y luego, en París, al pasear con la única compañía de las palabras, me di cuenta que las aguas del Sena bajaban llenas de esperanza.

Soy y vivo en una época, en un mundo y en una realidad que ya no existe, me imagino un mundo de colores, y un montón de chicas guapas que en el pelo llevan flores.

En la inmensidad de la capital de España, bajando por la Gran Vía, fue cuando, paso a paso, sin que nadie lo oyera, me dijeron, en el dialecto que sólo entienden las farolas, que no iba a ahogar mi voz en el vacío inerte.

A lo largo del camino.

Mi modernismo está cargado de palabras, Es una amnesia maldita que juega con la sinestesia, es un astro pequeño que se pierde en la inmensidad de la galaxia, es un juego antiguo, es un poeta parnasianista que va con los bolsillos raídos en la mitad del invierno.

Y entre sueños, complicidades y versos que no riman, acaba proclamando lo que lleva en sus adentros.

Un país a la deriva

"Es obvio que las señoritas están en su derecho de alardear de ser putas, libres, bolleras o lo que quieran ser, pero esa conducta realizada en el altar, espacio sagrado para los católicos al encontrarse allí el Sagrario, lugar donde según sus creencias se encuentra su Dios, implica un ánimo evidente de ofender", recoge el escrito.

"La ridiculización del papel de la mujer en la Iglesia, las frases con rimas pretendidamente ingeniosas, el mostrar el torso desnudo o el sujetador en un espacio que para los católicos es sagrado, el alarde de su forma de vivir que implica expresiones que llevaban pintadas en su torso, tales como 'violenta, bollera, puta, libre, lesbiana, supera con mucho la libertad de expresión", asevera.

"Quitarse el sujetador, sin más no es delito. Pero en nuestra cultura la forma de vestir o no vestir, implica una falta de respeto y consideración frente al otro. En la playa es normal estar sin sujetador para broncearse todo el cuerpo. Pero era un templo, no una playa. En el presente caso, la conducta de la acusada quedándose en sujetador, traspasa lo que podría ser una falta de protocolo o de saber estar", reseña.

Es obvio que, como dice el Fiscal Jefe de Madrid, las frases de la Fiscal que lleva el caso de Rita Maestre, se han sacado de contexto, y, honestamente, no le falta razón a la Señora en lo que dice, al fin y al cabo, eso, que Doña Rita lo haga en su casa, y no en una capilla, porque lo que ha ido a hacer allí es ofender, algo innegable, que por mucho se quiera alegar la Libertad de Expresión, como defiende su Letrado, no cuela.

El principio básico de convivencia se podría resumir en aquello que decía que mi libertad termina donde empieza la de los demás.

De puertas para adentro uno puede hacer lo que le sale de los mismos, o en el caso de ellas, del mismísimo, pero fuera no, y mucho menos en una casa que no es tuya, a la que vas a provocar.

No tiene más recorrido la historia, tan sólo reconocer que hay que tener un mínimo de decencia.

Pero la hipocresía impera a sus anchas, la falsedad y el interés, y sobre todo el "todo vale". Este país, desde que yo tengo uso de razón, si es que alguna vez lo he tenido, no ha estado, a mis ojos, más quebrado, más fraccionado. Las diferencias son insalvables, el materialismo atroz que impera, la deshumanización y el desprecio a la cultura y la honestidad campan a sus anchas tal que los cuatro jinetes del Apocalipsis.

El PP volverá a ganar las elecciones, y esto es porque tiene la base sociológica más amplia y más fiel, que le seguirá votando, aunque mucha gente de derechas lo haya dejado de hacer.

El PSOE, a pesar de todo, se mantendrá, pues 34 años de pirámide administrativa no se pueden derrumbar en una hora, eso lo sabemos muy bien los asturianos y los andaluces, en especial.

Podemos, por mucho que Pablo Iglesias lo intente, no llega, pues le falta el calado necesario para vertebrar un país, lo que a los otros les sobra, a estos les falta, además de dejar en evidencia, procesos mentales que comentaré al final del post.

Y queda Ciudadanos, ¿qué decir de Ciudadanos? Estaban los del Cara al Sol con la camisa nueva, y luego ellos, que son más bien los del Cara al Sol con la corbata nueva, sobrepasando en oportunismo la mejor de las expectativas.

Pero todos son un reflejo de España, de un país que se desangra por los cuatro costados, sin posibilidad alguna de llegar a un acuerdo para alcanzar un objetivo concreto. Si la envidia es el deporte nacional, los viejos complejos, con la picaresca a la cabeza, lleva a que el axioma de joder al prójimo alcance el estatus de una verdad de fe no reconocida pero llevada al Altar de la Caja Tonta, gracias a la infalibilidad de sus mesnadas televisivas, dedicados en cuerpo y alma a instaurar sus dogmas, propios de la más oscuras pesadillas de Rouco Varela.

Marx en el capítulo V de su libro El 18 Brumario de Luis Bonaparte caracteriza al lumpemproletariado de la siguiente manera:

Bajo el pretexto de crear una sociedad de beneficencia, se organizó al lumpemproletariado de París en secciones secretas, cada una de ellas dirigida por agentes bonapartistas y un general bonapartista a la cabeza de todas. Junto a roués arruinados, con equívocos medios de vida y de equívoca procedencia, junto a vástagos degenerados y aventureros de la burguesía, vagabundos, licenciados de tropa, licenciados de presidio, huidos de galeras, timadores, saltimbanquis, lazzaroni, carteristas y rateros, jugadores, alcahuetes, dueños de burdeles, mozos de cuerda, escritorzuelos, organilleros, traperos, afiladores, caldereros, mendigos, en una palabra, toda es masa informe, difusa y errante que los franceses llaman la bohemia: con estos elementos, tan afines a él, formó Bonaparte la solera de la Sociedad del 10 de diciembre, «Sociedad de beneficencia» en cuanto que todos sus componentes sentían, al igual que Bonaparte, la necesidad de beneficiarse a costa de la nación trabajadora

Esto es lo que decía Karl Marx, sobre el ascenso al Poder en Francia, en su época, del sobrino de Napoleón, Luis Bonaparte, Napoleón III, fundador del Segundo Imperio de aquel país vecino. Y ahora comprobemos lo que repite Pablo Iglesias...

Voy a seguir leyendo a Norman Mailer, después de leer "Un sueño americano", y "Los desnudos y los muertos", sigo con "La canción del verdugo", premio Pulitzer en Estados Unidos en 1980, seguiré con Truman Capote, para acabar con Alfred Tennyson, poeta insigne británico de la época victoriana. Tras de eso, debería buscar algo de Walt Whitman, lo que encuentre por la biblioteca de Avilés.

Gracias al PSOE local por los libros, es lo único que en estos tiempos, ya casi perdida la sabiduría transmitida oralmente, nos ayuda a tener la mente abierta.

Todavía voy a volver a votar al PSOE. Al menos gracias a ellos, leo. Y eso. No es moco de pavo.

MEMORIA

Y resbaló el amor estremecido

por las mudas orillas de tu ausencia.

La noche se hizo cuerpo de tu esencia

y el campo abierto se plegó vencido.

Un ayer de tus labios en mi oído,

una huella sonora, una cadencia,

hizo flor de latidos tu presencia

en el último borde del olvido.

Viniste sobre un aire de amapolas.

Como suspiros estallando rojos,

bajo el ardor de las estrellas plenas,

los labios avanzaron como olas.

Y sumiso en el sueño de tus ojos

murió el dolor en las floridas venas.

DIONISIO RIDRUEJO JIMÉNEZ*

* Dionisio Ridruejo Jiménez (Burgo de Osma, Soria, 12 de octubre de 1912 – Madrid, 29 de junio de 1975) fue un poeta español perteneciente a la Generación del 36 o Primera generación poética de posguerra. Participó como falangista en el bando de Franco, pero ya desde 1941 su distancia con el nuevo régimen se iniciaba, consumándose al año siguiente con la dimisión de sus cargos. Desde entonces, se enfrentó al franquismo, sufrió cinco años de destierro y unos meses de cárcel; manteniendo cierta libertad de acción, luchó hasta el final de su vida por las libertades, uniéndose con la oposición democrática.

The Expanse: La miseria del Espacio Profundo

Las personas, en ocasiones, se creen existen en la frontera, y sí que es cierto que se delimitan a ciertos lugares de la Tierra en los cuales está permitido disparar.

La primera cosa que tratan de inculcarte en la Facultad de Derecho, sin tener en cuenta si has leído algo, o no, si siquiera tienes una idea propia sobre las cosas que dominan el mundo, es, que el Monopolio de la Violencia la tiene el Estado, y como tal, en virtud de su capacidad de dirimir entre el Bien y el Mal, establecen las normas por las que te has de conducir.

Se instaura, un Ejército, con las armas necesarias para, y como en el caso de España, mantener el perfil mínimo adecuado, y sobre todo, al contrario, una Policía, que mantiene el orden.

Suelen quejarse los militares españoles, que su número es objetivamente muy inferior al de otros países, mas de la misma manera no dicen que el número de policías es muy superior a la media del resto de los países de la Unión Europea.

Y no es porque estos funcionarios tengan precisamente capacidad para hacer defensa de nuestra Patria si fuese el caso.

El viejo pacto, ya de antes de nacer nosotros, consistió en esto. Mantener el organigrama, y la vieja estructura.

Porque aunque tú me pierdas yo siempre me encuentro contigo.

En la Ciencia Ficción, hay guionistas que gracias a Dios se imaginan otros mundos, más allá de la catetada, olvidándose de los detalles a los que la vida llevan los pies.

En el Espacio Profundo ni hay olores, ni sonido, ni alaridos que te pidan perdón, es como un callejón en Barcelona viendo a una niña perder la vida.

Es como hablar a Dios.

Cuando no te escucha.

Y ya no te acuerdas de nadie.

En el Espacio Profundo, en la inmensidad interestelar, vamos flotando hacia el infinito.

Hacia nuestro pequeño Planeta.

De nuevo el espanto

Tras el estreno de la sexta temporada de Juego de Tronos, y aún aturdidos por el impacto de la sorpresa, me propongo firmemente no hacer ningún spoiler ni herir sensibilidad alguna, ya son muchos los que se dedican a ello, de una manera desfasada, ¡hasta la prensa seria! Fíjese usted.

Sea como fuere, los serieadictos estamos de enhorabuena, porque así como el que no quiere la cosa, se estrena la tercera temporada de "Penny dreadful", sin estridencias ni olas de fans agolpándose a sus puertas, por eso la sorpresa es si cabe más agradable, al encontrártela así, de sopetón.

Me encanta esta serie, más allá de que la trama pueda parecer un poco simple, con sus monstruos salidos de las novelas de a un penique de la época victoriana, la profundidad emocional y humana que por momentos alcanza es encomiable. Y es que, además de reproducir de una manera gloriosa aquella época única de la Inglaterra de finales del Siglo XIX, lo que siempre plantea es la eterna lucha entre el bien y el mal, novelada, sí, como uno considera se han de presentar las cosas, logrando dar unas pinceladas al asunto muy interesantes. Refleja la soledad, el miedo, el sentirse maldito, y alejado de un mundo material e insensible, el ansia de sentirse humano, de ser para siempre joven, o, al fin y al cabo, lo que representa su protagonista, la extraordinaria Eva Green, la imposibilidad de alcanzar la felicidad, la lucha entre ser una persona excepcional o una normal.

En muchos capítulos se plantea ese dilema, serías feliz si te conformases con ser convencional, pero en el fondo no quieres, y por eso sufres, das rienda suelta a esa personalidad única que te aleja de los demás. Todo ello demonios, brujas, hombres lobo, y tentaciones diabólicas aparte.

Esta nueva temporada tiene un enfoque completamente distinto, con las historias de cada personaje principal divididas entre varios continentes y la aparición de un malvado que evidentemente no podía faltar, con reminiscencias góticas de otras películas, por cierto.

Me encantan ciertos personajes como el de Ferdinand Lyle, el egiptólogo, y sobre todo el éxito de conseguir sumergirte en la atmósfera de aquel Londres nebuloso y fantástico.

Jon Snow y el Efecto Mariposa

Se acerca el esperadísimo estreno de la sexta temporada de Juego de Tronos, cuestión ya inminente, pues en apenas unas horas lo tendremos servido en bandeja en nuestras televisiones de alta definición, o en nuestras web piratas favoritas, que resisten, como no podía ser de otra manera, tal que la Guardia de la Noche contra los caminantes blancos, a los embates del poder de las grandes compañías televisivas y sus secuaces.

Millones de frikis, legiones de muertos vivientes, reanimados otra vez por los caminantes blancos nos afanamos esperando el momento. Y es que, entiendo que nunca se creó más expectación que ahora, porque los guionistas ya han tomado un camino divergente a lo escrito en los libros, que por otro lado, como todos sabéis están inconclusos, y, por ejemplo, en el caso que nos ocupa, el de nuestro héroe Jon Nieve, aún no se sabe nada.

He tenido muchos tirones de orejas por expresar mis opiniones, y no sólo en estos asuntos que van más allá de la vida y de la muerte, sino también por comentar hechos acaecidos una vez emitidos los capítulos, y es que hay gente que se espera a verlos todos de una vez o cosas así, o se reservan un día especial del mes para tal efeméride.

Líbreme Dios de fastidiarle a alguien el entretenimiento, como bien se suele hacer, hay que poner al principio de la entrada bien claro y en mayúsculas ¡CONTIENE SPOILERS! Para que los incautos excursionistas y domingueros no se adentren en el bosque donde Jason les espera...

De todas maneras no es mi intención en este Blog que retomo hacer estas putadas, sino más bien impresiones y comentarios sobre las series, en el caso de Juego de Tronos, da mucha cancha para elucubrar diferentes teorías, más, como digo cuando los guionistas, y hay que felicitarse por ello, han seguido su propio camino.

Los personajes en la serie no se adecúan a los del libro, muchos ni siquiera existen en papel, y otros no aparecen en televisión, además, los matices de algunos protagonistas en la tele son determinantes. Por ejemplo, Melissandre, a través de la fantástica actriz holandesa Carice Van Houten, está hipersexualizada, no recuerdo que en los libros tuviese tal contenido erótico, "ni lo fuese buscando de tal manera". También hay que decir que en la serie de HBO hay mucho más sexo que en los libros de Martin, luego van a pensar que el bueno de George es un salido, no, es la política del canal norteamericano y del nuevo orden mundial... Bueno, a lo que vamos, se cambia la trama, y eso lleva a sorpresas, a giros inesperados que al final acabarán por dar un final completamente diferente, ya lo han dicho los creadores de la serie y el propio R.R. Martin, se trata del famoso "Efecto Mariposa", El batir de las alas de una mariposa puede provocar un huracán en la otra parte del mundo...

Y esto es un poco lo que veremos en esta temporada, un camino divergente, aunque tampoco está tan claro, ya que el último libro aún no se ha publicado. Sorpresas y más sorpresas, y a pesar de que se ha especulado mucho con la muerte de Jon Snow, creo que lo volveremos a ver, y en ello tendrá que ver mucho Melissandre.

Para no ahondar mucho en el misterio, lo dejo aquí, pero visto lo visto en el trailer...  

Tendremos una temporada apasionante, quizás la mejor de todas...